Nació en el Sacromonte,
en casa de tío Enrique;
bajo la sombra de un naranjo
y el perfume del macasar.
Desde niña paseaba su hermosura
por la Alcazaba;
con candor entonaba melodías y coplillas,
y aprendía paciente la zambra.
Ella baila y canta,
luce como farolito en la madrugada;
intenso y vivo, nunca se apaga.
No hay traje que mal siente
a esta niña alunarada.
No hay manos que no aplaudan
a esta ninfa de Granada.
Hermosa tierra de ojos negros,
perlas de ébano que miran, danzantes al horizonte.
Arde tu corazón inflamado en fuego, Almería.
Curtida y dorada tu piel aceitunada, Jaén.
Florido y blanco tu patio, Córdoba.
En plata quiero un café, Cádiz.
Brillante y cálido tu manto, Málaga.
Agreste y viva tu sierra, Granada.
Baila y mece el mantón, Sevilla.
Echa a volar tu paraíso, Huelva.
Sangre, raíces, gente.
Arte, sueños, ¡zambra!
Estaba sentado el Maestro a la sombra de un árbol, al caer la tarde. Llegó su discípulo, y se sentó a su lado. Parecía inquieto. El Maestro le pidió que hablase y el discípulo, se quejó de su mala suerte y de lo mucho que le dolía la espalda de tanto cargar fardos para su capataz. Durante un largo rato, el joven arremetió contra todo lo que se le pasó por la mente. Una vez hubo terminado, el Maestro le miró y le preguntó:
-¿Ves el vuelo de los pájaros? Mientras no seas libre jamás podrás volar.
-¿Y cómo puedo ser libre, Maestro?
-Muriendo a ti mismo.
-¡No puedo hacer eso, me pides lo imposible!
-Aún no estás preparado, vuelve mañana.
Y el discípulo se marchó a casa, con su venda puesta.